Ser

No quiero vivir con miedo, sino con valor, pecar de lo insano para ganar el bonus que nadie tuvo, deslizarme por la irregularidad, penetrar en barreras sin fondo y bucear en burbujas de nada. Espantar miradas hechas de envidia y conseguir el trueque que me otorgue el todo por el nada, lo malo por lo bueno y lo peor por lo mejor. Transformar palpable realidad a tu gusto y manosear sueños hechos de barro. Retener sonrisas, congelando el tiempo, convencer al mundo de que gira a contracorriente y ser celestina del sol y la luna que no alcanzaron nunca a comprometerse. Ser presente, pasado y futuro. Ser termómetro de la emoción, los ojos de un ciego y el poder de un niño. Ser luz de neón que indica el camino, la cáscara de un caracol y los segundos de una condena a muerte. Poder esconder pedazos de risas en cajas invisibles, ser máscara veneciana, lengua de lagartija, arnés de escalador, puente sobre un rio y enigma sin resolver. Ser siniestro total y herida leve, marchante historiador de cuentos que no sucedieron. Ser pecado de aquél que no vivió, la vergüenza de lo merecido y el indulto de lo injusto. Palabra en negrita en este texto, ser emoción antes que razón. Ser tanto como quiera ser, donde sea y como sea. Ser yo, y simplemente yo.

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26.10.2019

Lanzándome a la reconquista de mi tranquilidad y a la búsqueda constante, para seguir siendo portadora de utopías.

Mis personajes

26.10.2019

A veces observan simplemente, otras les da por hacer alguna cosa, es según lo que tengan en mente.

Imagina que todo pueda ser real.

Para mí, a veces, la sociedad, el mundo, si tuviera que ser una sensación, seria aquella que se tiene cuando cierras los ojos y das vueltas sin parar. En cuanto los abres ya pierdes el norte. No sabes donde estás y un torbellino indescriptible de mareo te tambalea como una coctelera baila de noche.

Imagina

24.10.2019

Nos empeñamos en arrebatar la sencillez a lo sencillo, a imaginar sin sueños y deteriorar el camino que conduce a nuestro fin.

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La melancólica alegría de la mujer hormiga

Cada segundo que pasa me siento más ignorante que el anterior. Percibiendo tanto quizás que no alcanzo a retener nada.

La dispersión se apodera de mi mente y mi ansia. Las reflexiones se encajan acorraladas entre dudas que las hacen enmudecer y al fin desaparecer.

¿Y digo yo, sin la reflexión del ser, uno deja de saber y de entender quien es, deja de ser?

Pero aquí interviene el factor de la espera, que acompaña paciente el curso natural de lo que acontece. El saber aprender de todo, incluso del caos, la nada y el desespero.

Desesperamos locos, enfermos de métodos, orden y perfección, tan relativa que, a mi parecer, no vale la pena abordarla. Desesperamos. Desespero si no me encuentro. No sé esperar si algo va mal, si algo no gusta, si creo no sentir nada o siento demasiado, si el pánico me aborda al no saber cuándo y como la mar se amansa, no sé esperar. No sé entenderme. No sé entender. Acostumbradas a creer como nos dictan, ajenas a nosotras. Acostumbrados a saber qué antónimos nunca podrán ser a la vez. Pero hoy, lo soy todo a la vez. Estando ahora en mi realidad desesperada, mi paz y mi kaos, triste y alegre, calma y ansia, reflexión y vacío. Esto es lo que siente la mujer hormiga, la melancólica alegría del llanto y la ira.